Я очень гордый и пафосный в этих своих невидимых рыцарских латах.
(Мимо уха просвистел гнилой помидор, слышится ехидный смех и улюлюканье).Нет, ребята. Я - не рыцарь. Я - набор из опорных штативов и стержней для пустых безхозных лат, украшенных вмятинами Хроноса и Ареса.
Мой долг - своей ( или не своей?) позой замершего в вечном карауле бить в вашу суетность в попытке достать до совести.
В вашем ухоженном пластмассовом мирке, перенесшим тотальный евроремонт, нет ниш для рыцарских статуй и вы бы предпочли выкинуть его в лес или в дальнее мертвое село.
Не выйдет.
Эти латы надменной аристократичности будут рядом. Не с целью донести до вас истину Традиции, но с целью засвидетельствовать перед Вечностью что мир сей лишь зал наполненный зубоскалами и плебеями.
Я не имею права на гордость.
Не имею права на пафос.
Не имею права слова.
Но эти латы Традиции, которым я не хозяин, а лишь страж - они - и укор, и удар, и приговор. И я не унесу их в лес, они останутся среди руин.
(с) Искандер Воробьев
Мы находим ужасным и прекрасным полное отсутствие у нас каких-либо масштабных перспектив в Конце Времен.
От всеобщего и высшего Золотого мы упали в ничейный и ничтожный Железный Век. Империи и государства пали, народы и нации размываются у нас на глазах; разбитый витраж не склеить.
Нас никто не посвящал, нам никто не передавал традиции. Мы нашли Свет внутри.
А значит.
Сегодня.
Мы.
Свидетельствуем чистое присутствие-в-отсутствии богов своих традиций, и метафизического закона падения, в окружении не просто руин, а ироничных обломков готических соборов, фаст-фудов, углей деревянных срубов и кинотеатров.
И все это пронизано проводами-гигабайтами хихикающего пост-человека, для которого мы - странное развлечение, вертикальные потехи горизонтального мира.
Мы - как Дикарь из мира Хаксли - живем, взыскивая богов и находя несчастье, под прицелом камер и улыбок праздных креативщиков.
Но до них не должно быть никакого дела, разве пыль тяготит доспехи Рыцаря? Или застилает духовный взор Жреца?
Бездумный ветер мод и трендов переносит безвольную пыль под нашими ногами...
(с) Евгений Нечкасов
